Estás, en efecto estoy

Despierto sin que el sol me lo pida

Pero me pide, egoísta, que lo vea

No tanto como, discreta, la luna

Que por narrarlas, las vive

Las presencia y las causa

Las historias de amor, dolor

Muerte, vida.

Pero del sol no soy público

Y la luna no me cuenta

No se puede escribir mi historia

Las piedras están virgenes

Lápida sin epitafio.

Estoy, me pregunto?

Que te lo preguntes no te hace estar!

Me respondo, o me responde

Aquella cuya historia escríbo

A espaldas del cielo

Muy en el fondo de mi inexistencia.

Soy! fue un sarcasmo

Seré! la ironía de

Fui! lo que no está

Pero esta sátira existe

Pues soy, estoy, vivo y moriré

Porque eres y te busco

Porque ahí, aunque no estés, estás.